En écrivant cela, je pense à cette petite fille dont l’évocation du nom faisait couler des larmes sur les joues de ma grand-mère et qui avait alors le même âge que ma fille aujourd’hui. La vie devant soi, l’enfance encore innocente mais déjà l’esprit en marche pour essayer de comprendre pourquoi les hommes font la guerre et trouver cela effrayant. Ce jour-là, la mort a enlevé à mon arrière grand-mère sa mère, 59 ans, son frère Achille et sa soeur Edith, pulvérisée aux côtés de son mari, de leur fils 12 ans et de leur bébé, 19 mois. Unis dans la mort comme l’on dit… Seule Isabelle a survécu, le dos broyé,  à cette bombe qui s’est abattu sur eux- une bombe pour libérer la France. Au cimetière de Condé sur Noireau, les tombes de ma famille sont ainsi là, alignées pour témoigner dans le marbre de ce débarquement qui a ôté la vie à tant d’hommes, mais aussi de femmes et d’enfants. Je ne sais pas, entre la vue des 9000 croix blanches du cimetière de Colleville-autant de jeunes soldats qui ont donné leur vie pour un pays qu’ils ne connaissaient même pas ou celle de ces deux petites tombes d’enfants, laquelle est la plus tragique. Les uns faisaient la guerre, les autres la subissaient. Dans les deux cas, ils n’y étaient pour rien.

Les survivants eux, ont eu droit à la culpabilité, compagne ô combien fidèle, tout au long de leur vie. Isabelle a eu la sienne, des enfants à son tour, mais j’imagine ce qu’a dû être de porter le poids d’être celle qui est restée en vie. De s’être retrouvée au milieu de ses corps si familiers, seule, ses os, sa chair hurlant autant que sa tête. Après, il y eut mon grand père qui remonte avec une autre soeur toute la Normandie en vélo sous les balles des allemands pour aller voir ce qui s’est passé, sans nouvelles et sans moyens de communication, la découverte du charnier familial, l’enterrement, le retour allongée sur une charrette avec la survivante, les arrêts dans les fermes où la solidarité ne fut pas toujours au rendez-vous et les bonnes soeurs qu’on va chercher à l’arrivée au Havre pour annoncer l’insoutenable à la mère. Lorsque Isabelle fut opérée, à son réveil, elle a revécu dans son délire toute la scène, faisant pleurer toute la chambrée de l’hôpital.

Voilà l’histoire avec un petit h, celle d’une famille qui se trouve être la mienne et qui, tout comme la grande, ne doit pas être oubliée même si je n’ai jamais entendu mes grands parents en parler. « J’ai mes chagrins, tu as les tiens, n’en parlons plus » avait un jour dit un jour mon grand-père à sa femme. Et la vie de continuer.

Par Laetitia Monsacré

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Par Laetitia Monsacré

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De Montmartre

Construit sur une carrière de schiste, les petites copropriétés, autrefois des maisons, bougent sans cesse, ce qui implique d’avoir un syndic sacrement à la hauteur, notamment en l’absence de concierges ou de local poubelles. Infiltrations, colonnes d’eau fuyardes, caves soutenues par des étais, on est resté au XIX ème siècle; à la différence des tags, collages de féministes, police injoignable pour les tapages nocturnes ou les terrasses qui s’étendent sans autorisation, bref même dans une impasse, le bruit règne la nuit quand ce n’est pas les fumeurs de cannabis ou de cartouches de gaz hilarants qui jonchent le trottoirs au petit matin. Rajoutez l’odeur de pisse et les matelas ou encombrants en tous genre qui transforment le quartier en poubelle géante. Cela pour des propriétaires qui payent plus de mille euros de charges par trimestre pour 60 m2, bien sûr sans ascenseur, 758 euros de taxe foncière et 1715 euros de taxe sur les logements vacants s’ils n’ont pas trouvé un locataire capable de supporter toutes les nuisances pré-citées. Sur cette butte Montmartre bien nommée, mieux vaut être un bon marcheur qu’équipé d’un vélo, où les locaux pour les entreposer n’existent pas. Si vous cédez aux chant des sirènes vous invitant à acquérir avec 300 € d’aide de la mairie à l’achat d’un vélo électrique, comptez une semaine avant de vous le faire voler et oubliez la plainte au seul commissariat de l’arrondissement, celui de la goutte d’or, qui a autre chose à régler, y compris le vol de votre portefeuille sous la dizaine de caméras installées à l’entrée du boulevard Barbès. pas besoin de préciser qu’il vous faut y oublier la voiture et se déplacer sous le sol à moins de vouloir lire l’intégrale de Proust dans le bus qui aurait le malheur de passer par la nouvelle Place de la bastille aménagée ou encore dans le 19ème qui est désormais aussi embouteillé que l’hyper centre de Paris, avec de belles allées pour les vélos. Quant à la rue de Rivoli, c’est à vos risques et périls d’être bloqué, verbalisé en allant chercher de l’essence à 2,32 euros le litre de sans plomb.

A l’Odéon

Mais traversons donc la Seine, pour aller du côté de l’arrondissement le plus cher de paris, le 6ème, comptez 20 000 euros le m2, souvent à rénover. Le locataire n’y sera pas plus chanceux s’il atterit dans un hôtel Particulier du XVIIème, là où le baron Haussmann n’a as eu le temps de finir son boulot en prolongeant la rue de Rennes jusqu’aux quais. Il risque, en effet, d’atterrir chez des aristocrates louant « leurs combles » non isolés-DPE à F voire G avec des parties communes refaites à grand frais jusqu’aux étages nobles, après c’est Marioupol, avec des WC à la turque condamnés faute d’eau, des ampoules qui pendant aux plafonds quand elles sont changées et une concierge qui lorsqu’elle ne daigne plus monter tout en haut, subtilise allégrement vos courriers, paquets et recommandés même sans procuration. Gardienne de la clé de la cave comme si elle contenait les bijoux de la Couronne, vous risquez d’être privé d’internet pendant des mois avant que le 17 n’envoie une patrouille-là, ça marche mieux que dans le 18ème arrondissement, pour lui sommer d’ouvrir la porte. En revanche, avec un code inchangé depuis dix ans (et bloqué à 22 heures comme dans une pension de famille), votre vélo ou trottinette n’y a pas, dans la cour, une espérance de vie supérieure à celle de la rive droite. Pour la voiture, c’est plus simple depuis que de 3,50 € la semaine en résident, on est passé à 9,30 €- on vous laisse calculer la hausse- avec jusqu’à deux passages par jour d’une voiture verbalisante appartenant à une société privée. Tans pis pour les chiffres de Pôle Emploi pour les anciennes contractuelles. Une fois garé, il faut toutefois accepter de vivre la peur au ventre de retrouver sa voiture « recarrossée » par les camions, les rétroviseurs explosés tous les mois quand ce n’est pas avec un pneu éclaté et le pare choc plus bas de caisse arrachés si elle est restée trop longtemps stationnée au même endroit.

En passant par la Courneuve

Car, dans ce cas là, il vous faudra d’abord la croire volée sur le site paris.fr ou en commissariat, en attendant qu’au quatrième jour, vos ne receviez un recommandé de la fourrière de la Courneuve. Heureusement, les garages de là-bas y sont plus rapides, agréables et moins escrocs que celui de Rover Jaguar Arc de Triomphe (une batterie en panne, et on vous y change la colonne de direction pour 9000 €, la voiture retombant en panne à a sortie de l’atelier, merci Mr Antoun); recommandation spéciale de Bro Pro Auto à Nogent sur Marne, demandez Abdou ou Yacyne. Et si l’envie vous vient d’éviter ce genre de désagrément,  sachez qu’il vous faudra investir dans la location d’un parking à 400€ par mois, surtout si vous possédez également un scooter, le tarif résidentiel ne s’appliquant qu’à un seul véhicule immatriculé. Vous me direz, reste la marche! D’accord, mais en dehors des week-end où les trottoirs du quartier, justes assez larges pour deux personnes, se remplissent comme les Champs Elysées. Ou la course! A condition de supporter la pollution du boulevard Saint Germain ou des quais, depuis que la Voie Pompidou et ses tunnels sont devenus le joli environnement pour un jogging. Quant à promener tranquillement son chien, un maître bien élevé en sera réduit à garder son sachet de déjections à la main de quoi se la réchauffer un bon moment avant de trouver une poubelle. Fi des dépenses sus relatées que vivre à paris impliquent, JimlePariser fait cadeau de ce script à la production de Emily in Paris, avec une hâte certaine de voir l’épisode que cela ferait. Netflix, c’est quand vous voulez!

Par La rédaction

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En reportage à Dubaï, mon loueur de voiture à l’aéroport s’appelait Hassan; il était marocain. Ainsi, quelle ne fut pas ma surprise que de l’entendre me dire, le plus sérieusement du monde, comme la ville- une des plus sécurisées au monde avec une dizaine de caméras au m2, était devenue de moins en moins sûre du fait « de tous ces Egyptiens, Indiens et Africains » venus y travailler. Pour un peu, il les auraient bien renvoyés dans leur pays, privant Dubaï de ces esclaves des temps modernes auxquels il ne manque que les chaînes, parqués dès leur sortie d’avion comme des veaux puis dirigés vers des cars brinquebalants jusqu’à leur descente, au petit matin, en file indienne, le regard perdu, pour embrayer sur des chantiers de grattes-ciel toujours plus hauts, plus obscènes les uns que les autres, tels des sexes dressés à la gloire de l’argent roi.

Et de me souvenir alors, lors de mon reportage à Noël, dans les stations de ski du Valais, en Suisse francophone, de la réponse à mon encontre, d’un bon gros père de famille devant ses deux fils- je lui avais lancé, à l’issue d’une conversation pas très cordiale, qu’il aurait mieux fait de ne pas se reproduire si c’était pour montrer un tel exemple : « J’ai très bien élevé mes fils: je leur ai appris que tout ce qui est de l’autre côté de la frontière, c’est de la merde! ».

Par Laetitia Monsacré

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Les transports, voilà qui est une occupation bien réelle et chronophage dans notre quartier. J’ai personnellement opté pour un scooter il y a des années; rapidité, stationnement, il présente tous les avantages, du moins sur le papier. En effet, si les places pour vélos, trottinettes, voitures électriques se sont multipliées dans les rues du 6ème arrondissement, nulle n’ont été créé pour les scooters et les rares parkings moto sont surchargés. « Garez vous sur les emplacement payants et adressez-vous à votre maire si vous voulez faire une réclammation » me disent les agents qui verbalisent ceux qui n’ont pas trouvé de place. Au risque de se faire renverser son deux roues par les voitures qui ne les voient pas en se garant comme, en ce qui me concerne, quantité de chocs sur la carrosserie, plusieurs rétroviseurs cassés-bref un vrai budget. Le candidat Serge Federbusch à la Mairie de Paris l’a bien compris en tractant à l’attention des motards du quartier, dissimulant bien, sous son slogan « Aimer Paris », qu’il est proche des idées de l’extrême droite.

En outre, le week-end attirant une multitude de badauds dans les rues étroites et dans le seul espace vert à notre disposition, le jardin du Luxembourg, il est heureux pour les privilégiés que nous sommes de pouvoir s’aérer, a fortiori lorsqu’ils ont des enfants et un chien. Voilà pourquoi, certains week-end, je quitte mon domicile pour aller à la campagne ce qui m’oblige d’avoir une voiture. La mienne est diesel, vignette 3 et c’est avec beaucoup d’angoisse que je suis les interdictions à venir. Il semblerait qu’en 2022, elle ne pourra plus rouler, y compris le we. Prendre une hybride? Cela couterait très cher pour un véhicule qui roule si peu. Une électrique? Pas sûr de pouvoir la recharger vu le peu de places dédiées. Je serai pourtant heureuse de pouvoir contribuer au bien être de la planète même si je vois bien que le quartier y songe bien peu. Rien dans votre tract ne parle d’écologie- au contraire, dénoncez-vous « la fausse écologie punitive ». Ainsi, avec la grève des éboueurs, pouvons-nous voir les 6 000 tonnes de déchets quotidiens qui sont produits par les Parisiens; en passant devant les nombreuses terrasses du quartier, je vois brûler tout l’hiver les chauffages extérieurs; en entrant dans les boutiques, je vois les portes grandes ouvertes pour attirer le passant, chauffage à fond. A Rennes, le maire a imposé que les restaurants ne chauffent plus les terrasses, cela sera-t’il un jour voté dans votre mairie? Aurez-vous le courage de verbaliser les magasins qui ne ferment pas leurs portes d’accès en hiver?

J’attends avec hâte votre réponse.

Par Jim, le griffon non « embedded »

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Une fois dans le bureau du grand chef, on vous accuse et vous accable car vous êtes par essence coupable. Inutile de chercher à rendre les accusations crédibles ou un peu épaisses : un simple battement de cil, avoir mis un pied devant l’autre, le fait d’avoir respiré un peu d’air va suffire à faire de vous un paria de cet établissement scolaire. Ne cherchez pas plus loin, il est inutile de répondre, et encore plus vain d’essayer de dialoguer, c’est un procès purement moscovite et votre supérieur hiérarchique est d’une mauvaise foi à couper au couteau. Là, vous sentez son haleine puant l’alcool à quelques centimètres de votre visage : il s’est mis à hurler sans aucune raison, et c’est normal : il joue et surjoue, uniquement pour que dans les pièces adjacentes (secrétariats, bureaux, couloirs…) chacun sache bien que vous êtes désormais sur « liste noire ». Vous êtes un très mauvais enseignant, le pire qu’on ait jamais vu dans l’académie et sur terre, c’est aussi saugrenu qu’incongru, et pourtant c’est une évidence, c’est la vérité, c’est officiel et l’information se répandra très vite dans tout l’établissement, aussi bien auprès des élèves et de leurs parents qu’auprès de vos collègues et de toutes les personnes qui gravitent autour de ce lieu. Votre chefaillon vous passe à tabac, vous matraque et vous assomme de reproches infondés et il ne cache plus qu’il fait de son mieux depuis quelques temps déjà pour briser le lien de confiance naturel entre les élèves et vous, entre les parents d’élèves et vous, entre les autres enseignants et vous ; et, comme de rares collègues vous en avaient aimablement mis en garde, c’est bien lui qui est à l’origine des diffamations, des calomnies et des rumeurs les plus répugnantes qui circulent sur votre compte en salle des professeurs. 

C’est là le seul point « positif » de cette situation des plus violentes et des plus traumatisantes : désormais, vous savez que votre propre administration travaille contre vous, elle qui – selon les textes officiels – devrait au contraire s’assurer de garantir votre santé et votre sécurité.  

Il n’y avait bien sûr aucun caractère d’urgence, aucune raison d’empêcher vos élèves de bénéficier de votre cours. L’instant est délicatement choisi : votre bourreau abat ses cartes maintenant, lors du dernier jour de classe, à la veille des vacances, avec l’espoir de gâcher salement les vôtres, et surtout de vous empêcher de recharger vos batteries pendant cette période qui devrait être consacrée au repos et à tout ce qui pourrait vous permettre de vous ressourcer. Plus d’une enseignante, plus d’un enseignant ne s’en est jamais remis. Par tradition, au beau Pays des Droits de l’Homme, dans les innombrables situations de suicides d’enseignants, la responsabilité pénale directe des chefs d’établissements scolaires et leur éventuelle culpabilité judiciaire ne sont pour ainsi dire jamais l’affaire de la Justice : alors pourquoi se gêner quand on a l’âme d’un tortionnaire ? 

Comme des dizaines de milliers d’enseignants en France, vous êtes la cible de mobbing. 

En mode Kasshogi version « sans effusions de sang », vous êtes réduit à l’état d’objet, votre vis-à-vis ne vous considère plus comme un être humain, mais comme une vermine, un parasite, un insecte nuisible qu’il faut écraser. Vous n’êtes plus un homme, vous n’êtes plus une femme, vous êtes un objet à broyer, à détruire, à éliminer. Suivant les mêmes logiques de déshumanisation que celles mises en oeuvre lors des exterminations ethniques, des purges politiques, et des génocides, votre bourreau est bel et bien un assassin. Il a prémédité et mûrement réfléchi ses actes. Pour perpétrer son crime, il  se retranche derrière sa position d’autorité et son statut de supérieur hiérarchique : jamais la pyramide décisionnelle ne le désavouera. C’est un principe intangible : toujours on couvrira ses manœuvres, ses manipulations, ses mensonges – et cet énième meurtre social, plutôt que d’écorner l’image de l’institution scolaire. L’assassinat peut s’accomplir en toute impunité, dans l’opacité absolue de cette nouvelle Grande Muette à côté de laquelle l’armée fait figure de forteresse de verre, ouverte à tous les vents. Crime commis avec l’aval d’une structure administrative, crime commis avec l’appui d’une organisation étatique, crime commis avec l’assentiment et la puissance du cadre d’une administration d’Etat. Sous son vernis de respectabilité, l’Education nationale  facilite et cautionne le meurtre social de milliers d’enseignants, chaque année, en France. Ni les grosses centrales syndicales, ni les médiateurs de l’Education nationale, ni les tribunaux administratifs ou pénaux, ni les journalistes « spécialisés » sur les questions d’éducation ne feront bouger les lignes. Seule une volonté du pouvoir politique pourrait demain ébranler les choses, mais de volonté politique, dans ce domaine, il n’y en a pas plus que de beurre en broche. L’arbre du harcèlement entre élèves cache la forêt des violences faites au « petit » personnel du service public éducatif, et c’est un arbre sur lequel il est bien commode de se focaliser.    

Vous êtes victime de mobbing : « l’extermination concertée d’une cible humaine », selon la définition établie par Madame Eve SEGUIN (1), universitaire et chercheuse, qui a consacré d’importants travaux à ce fléau aussi répandu que méconnu et effroyable, et qui constitue « le secret le mieux gardé des universités » mais aussi des lycées et des collèges.

Vous êtes pris au piège et encaissez l’extrême brutalité de cette technique adoptée et adorée par ces managementeurs portés à la tête des établissements scolaires, avec comme seules missions de casser le service public éducatif, d’écœurer ses agents les plus consciencieux, et de mettre à bas la valeur du savoir et l’autorité des enseignants.

Vous subissez l’ultra-violence de ce procédé classique et imparable qui a fait ses preuves et les fera longtemps encore, tant que l’administration centrale de l’Education nationale – jusqu’à ses plus hautes sphères de décision – et tant que magistrats, procureurs et juges de ce pays feront en sorte de tolérer l’intolérable, et de cautionner cette barbarie francetelecomesque.

Taisez-vous ! La voilà, l’Ecole de la Confiance. Vous êtes moins qu’un sous-citoyen et vous devez crever, sous les coups de votre supérieur hiérarchique. Vous devez crever, oui, mais en silence.

Par Pierre-André DIONNET

N.B. : toute ressemblance avec des personnes réelles serait purement fortuite etc. 

1-Eve SEGUIN est une universitaire canadienne, chercheuse au département des Sciences Politiques de l’UQAM, Université du Québec à Montréal. Son travail sur le mobbing (mené en mémoire de Madame Justine SERGENT, chercheuse et neuro-psychologue réputée de l’Université Mc Gill) est une référence absolue dans le domaine. L’article qu’elle publie en 2017 dans The Conversation constitue une excellente approche de ce qu’est le mobbing :

https://theconversation.com/mobbing-en-milieu-de-travail-ou-le-terrorisme-organisationnel-79378

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J’étais dans la maison familiale, à la campagne, quand je m’apprêtais à récupérer l’écume de l’allocution télévisée du Président de la République. Une rumeur de report et d’incendie depuis le poste. Je songeais à l’Elysée ou quelque bâtiment officiel touché par un sinistre, bien loin de m’imaginer Notre-Dame en flammes. Une fois devant les images, l’abasourdissement, comme pour la plupart d’entre nous.
Pourtant, je suis rarement entré à l’intérieur de la cathédrale, deux fois, trois peut-être, dont une pour un concert. L’acoustique était loin d’être idéale, mais les harmonies bleues des vitraux et de la nuit, mêlées à la musique ont cependant laissé une trace dans ma mémoire. Je me disais qu’il faudrait y retourner, dans ce sanctuaire d’Histoire et de Foi. Les files qui s’allongent avec les beaux jours et les mesures de sécurité post 2015 me dissuadaient en même temps que les sollicitations de l’agenda. Plus que le parvis, grouillant de tourisme, c’est le chevet que j’observais, à la dérobée, depuis le pont d’Austerlitz, à pied ou en bus, ou, plus rarement de l’île Saint Louis, comme la nuque ou le dos d’un personnage familier, au-delà du papier glacé de la carte postale. Si le choc devant la défiguration de cette aïeule multicentenaire est bien compréhensible, c’est tout de même un miracle qu’elle n’ait jamais connu avant de tels outrages au cours de son existence traversée de guerres et d’émeutes, qui viennent nous rappeler la fragilité de toute construction humaine.
Passée la sidération émotionnelle, les affaires économiques reprennent. On ne peut que se réjouir de l’élan de solidarité patrimoniale, qui n’épargne pas les plus grandes fortunes, rivalisant parfois de générosité dans une sorte de bataille égotique. Les débats sur la reconstruction ne manqueront pas, oubliant que Chartres et Reims ont bénéficié des innovations techniques de leur époque de restauration – l’acier pour l’une, le béton pour la seconde dans la reconstitution de la charpente : l’oeil n’y voit que du feu, si l’on ose dire. Mais l’on ne peut que s’agacer de l’injonction de politiques pressés de rendre au bâtiment sa splendeur pour des Jeux Olympiques que l’on aurait été plus inspirés d’annuler. Et les arguties sur la perte économique me semblent un rien déplacées, quand on sait que la gratuité dans l’entrée des édifices religieux voués au culte est régie par la loi 1905, certes jugée obsolète par les communautaristes et les financiers – les uns et les autres revenant finalement au même. A moins de déposer la cathédrale : sans doute le Tourisme aura-t-il raison un jour des forces de l’Esprit – pour paraphraser un ancien président qui ne confondait pas la culture en seules devises sonnantes et trébuchantes…

Par Gilles Charlassier

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Depuis l’entrée en fonction d’Emmanuel Macron, ma fille a grandi; elle va aujourd’hui au collège public, tout comme son frère. L’an dernier, il a « décroché » scolairement, avec un carnet de correspondance se remplissant de mots pour condamner son comportement mêlant bavardage, incapacité à se concentrer et absence de travail à la maison. A la différence de sa soeur, il ne rentrait pas dans la case Education nationale où règne le psittacisme- répéter comme un perroquet sans comprendre. Une école alternative? Il n’y en aucune en France pendant les cinq années de collège: un enfant habitué à l’autonomie et aux principes chers à Montessori ou Steiner doit à l’âge crucial de 11 ans retourner dans le système classique. Bref, passer d’Apple à Microsoft ce qui rendrait tous les créatifs et beaucoup de journalistes de la planète totalement désespérés. Contractant un crédit revolving pour offrir à mon cher fils un internat privé à 800 euros par mois, j’ai alors inscrit mon fils non loin de Paris, après avoir tenté de le faire suivre au Centre Médico Psychologique de mon quartier. Cinq mois d’attente. Une fugue chez son père, complice, la veille d’entrer à l’internat plus tard, il devint « déscolarisé » ce qui déclencha une intervention en urgence de la juge des enfants, surprise que je lui demande leur placement face à mon fils incontrôlable et ma fille devenue, en pleine quête identitaire, la voix de son père.

A force de plaintes déposées pour non-présentation d’enfants, d’abandon de famille depuis leur naissance et de violences psychologiques qui avaient failli avoir raison de moi- j’avais même songé dans leur enfance à « les emmener avec moi », sanglotant rétrospectivement toute une projection presse du film A perdre la raison à voir une mère sombrer jusqu’à commettre l’irréparable- j’avais en effet une pleine confiance dans la justice pour les protéger. Et me protéger. L’Aide Sociale à l’Enfance les accueillit un matin à 10 heures puis, faute de lieu d’accueil disponible, les garda dans leurs locaux jusqu’à la nuit, sans que personne ne me donne des nouvelles à part eux, en pleurs au téléphone. Le lendemain matin, un mail de ma mère m’apprenait que « ses deux chéris étaient dans un HLM avec des musulmans. »

Mes enfants, loin de tout stigmatisme, ont apprécié cette femme marocaine,  dévouée et accessoirement voilée; le père a incendié l’ASE de lettres recommandées et moi, j’ai souvent pleuré de me retrouver seule chez moi après des FaceTime où ils semblaient comme en prison derrière leurs lits superposés à barreaux. Chaque mercredi était un parcours du combattant avec ma fille qui réclamait sa liberté; les messages sur une, deux, trois boites vocales, le temps s’écoulait jusqu’à ne plus pouvoir espérer l’autorisation pour elle de prendre un chocolat avec ses copines. Un mois plus tard, elle rentrait soulagée à la maison, la famille d’accueil devant prendre un nourrisson et la visite d’un foyer sinistre l’ayant convaincu de sa chance de vivre avec moi. Son frère fut pris après deux mois sans aller à l’école le temps que les services sociaux et le rectorat réagissent dans le seul collège-internat public de Paris.  Il y fut accepté en sureffectif dans des classes limitées à 28, zone prioritaire d’éducation oblige, le principal prenant le risque d’une gréve de ses enseignants. La somatisation commença; en l’absence d’infirmière depuis deux ans faute de moyens pour la remplacer, son père ou moi nous transformèrent alors en taxi.

En septembre dernier, mon fils fut diagnostiqué avec un TDAH-trouble de l’attention avec hyperactivité- pour 150 euros en consultation privée par un professeur de l’Hôpital Robert Debré où il faut attendre six mois pour avoir un rdv, à condition d’arriver à joindre le service saturé entre 13 h30 et 16 h30. Un HP saturé tout comme celui de Necker où ma fille ne put jamais obtenir un lit malgré des douleurs abdominales la faisant hurler, son pronostic vital « n’étant pas engagé ». De retour dans son collège sur fond de #Pasdevague,  de « bobologie » de professeurs absents, de CPE partant en cours d’année, ma fille y obtient chaque trimestre les félicitations, bien qu’elle ne sache pas dire « pain » en anglais après trois années. Son frère a, lui, fugué de son internat public  avant Noël en escaladant le petit mur au fond de la cour pendant l’heure du goûter- des travaux sont envisagés m’a-t’on répondu. Sa CPE, joignable uniquement par SMS répond rarement. Dans son ancien collège où j’ai demandé son retour pour cette rentrée, la principale m’a donné peu d’espoir, les classes étant surchargées. Depuis une semaine,  la ligne du service des juges des enfants est indisponible lors des horaires d’ouverture de 9-12 heures, 14-17 heures. Des horaires de fonctionnaires comme on dit. Surtout des services publics au bord de l’implosion par manque d’effectifs répondent ceux qui y travaillent lorsqu’ils ne reprochent pas  aux malades, comme ce chef de service d’un hôpital parisien, d’ être des « consommateurs qui se croient au supermarché ».

2019 est arrivée;  la reforme de la justice décidée par Emmanuel Macron se met en place. Le corps enseignant lance ses #Stylos noirs. Et Ingrid Levavasseur, femme gilet jaune, fait le travail de deux personnes comme aide soignante pour 1250 euros euros chaque mois. On juge, parait-il, un pays à ses hommes politiques, ses hôpitaux, ses écoles, sa justice, ses médias et sa police.  Dont acte,  Monsieur Macron. 

Par April Wheeler

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Par Laetitia Monsacré

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LM

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Par Gilles Charlassier

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Le haut-parleur transmet le message du contrôleur : « Notre train est arrêté pour cinq minutes ». Six cent secondes ont dû s’écouler. « Notre train est encore arrêté pour plusieurs minutes. Ceux qui souhaitent fumer une clope ou se dégourdir les jambes peuvent sortir sur le quai, mais ne doivent pas s’éloigner trop : notre train va repartir bientôt ». Les aiguilles ont déjà passé quatre heures, on finit par savoir que le compresseur de la locomotive est en panne, et que l’on attend un dépannage. Une locomotive de secours va nous être envoyée pour nous tracter jusqu’à Paris. Les lumières et le chauffage qui s’étaient éteint vient heureusement de se remettre en service. Des voyageurs se parlent, certains ont pris l’air. Un calme étonnant règne, sans l’ombre d’une rébellion. Le micro demande « aux agents SNCF présents dans le train de se faire connaître ». Les correspondances sont  relevées. On regarde sur les I-phones le retard estimé : deux heures, quand le train suivant, qui part de Caen à 17 heures 07 est supprimé. Une voix propose une quatrième place en taxi à 75 euros – soit deux fois le prix d’un Bernay-Paris en train en première. Autour de moi, un mutisme en guise de réponse : les voyageurs de première ne sont sans doute pas pressés.

Le soleil continue de décliner, et bientôt les lampadaires s’allument, tandis que la nuit, que je pensais précéder à Saint-Lazare, finira par envelopper la bourgade normande non prévue par l’indicateur horaire. Il est maintenant plus de 17 heures, et l’on apprend que la locomotive en provenance de Caen va arriver, tandis que les passagers qui ont une correspondance sur un vol au départ de Roissy sont invités à se faire connaître – une voiture va sans doute les conduire. Des bouteilles sont offertes pour combler la déshydratation de l’attente. On voit une locomotive nous doubler par la droite. Elle va rejoindre un aiguillage et se mettre en position d’escorte. Départ prévu à 18 heures, qui finalement se fera près de trente minutes plus tard. L’arrêt inopiné est enfin terminé. Comme prévu, le train sera sans arrêt à Evreux, et ce sera le suivant qui s’en chargera, récupérant les naufragés de l’Intercités supprimé.

20 heures. Ce n’est pas l’heure du JT, mais celle de notre arrivée, avec trois heures neuf de retard. Des enveloppes pour la compensation nous attendent, tandis qu’une boîte repas est distribuée – bouteille d’eau, biscuits secs, salade de thon industrielle surassaisonnée, compote à sucer et fraises tagada. A défaut de ponctualité, la SNCF essaie de singer la gastronomie. Ceux qui ont raté leur dernier train de correspondance seront hébergés dans un hôtel agréé par la compagnie ferroviaire, quand les parisiens peuvent rentrer chez eux – il est trop tard pour aller au Théâtre des Champs Elysées – avec le souvenir d’avoir, le temps d’un après-midi goûter aux temps des diligences. Avec la SNCF, on a toujours une longueur d’avance sur le passé.

Par Gilles Charlassier

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Perdre, c’est devoir revenir à zéro. Et faire le deuil de la relation que l’on avait avec une personne dans les pires des cas ou avec un animal, un objet. Etre amputé d’une partie de soi-même. Et pleurer sur cette relation, c’est à dire sur soi-même. Un trajet en voiture éprouvant, la fatigue, l’inattention, une portière qu’on ouvre, le portable qui tombe. On le cherche partout, dans le salon, le jardin, les prés, on tente de se souvenir; lentement les heures passent, et bientôt l’évidence confortée par la géolocalisation de ces petites merveilles traçables. Il a été volé. Depuis des heures une main inconnue, forcement mal intentionnée navigue dans votre vie, vos photos que vous n’avez nulle part sauvegardé pas plus que vos contacts. Une année de vie, les lapins lorsqu’ils étaient bébés des enfants, le cheval lorsque vous l’avez pour la première fois vu, ces photos de tableaux qui vous ont tant plu, Arles qui vous a transformé en photographe amateur, le jardin à toutes les saisons, les vidéos prises en cachette du cours de danse classique de votre fille, votre fils sur son premier poney, tout cela s’est envolé dans une main qui a récupéré un vieux I phone côté moins de 100 euros.

L’amitié alors de celui qui vous prête le sien en dépannage express-de Lausanne post attentat, sa facture va être salée, la déception face à un autre qui n’a aucun mot face à votre désarroi, et le marathon pour retrouver ses sms, interroger son répondeur sans avoir le code et récupérer sa carte SMS. Client RED de SFR, donc low cost, une première boutique boulevard Saint Michel vous accueille à peine. Le vendeur n’a même pas de carte SIM. Jeune, genre macho, il ne peut rien pour vous à part vous vendre une housse ou un chargeur. On lui demande son nom pour s’en plaindre: Jean Pierre, nom? Connasse. Ah vous êtes journaliste? Chez Playboy? Le sexisme à l’état brut, comme la connerie. Télérama vous a offert un smartphone chinois; Android, il faut tout réapprendre. Quitter le monde intuitif d’Apple pour un autre, effrayant, où l’on se sent diminué, incapable. Et qui,r s’il offre un écran plutôt mieux ne fait pas téléphone, vu la qualité effrayante du micro. Quant aux photos, rien à attendre du piqué des Apple.

Et ce voleur? Sans doute un fumeur de pétard qui, de la Sarthe est allé en Haute Marne fumer ici comme les randonneurs le confirment dans ce petit bois où le téléphone a été localisé. Peut-être l’a-t’il jeté. Le commissariat de Chamount a envoyé une équipe; autant chercher une aiguille dans une motte de foin. Mais, il ne faut jamais rien regretter surtout sur les terres de Charles de Gaulle, la Boissière étant à un battement d’aile d’aigle. Alors Jim y est allé, encouragé par ses amis « tu vas le retrouver, j’en suis sûr ».

Le temps était magnifique, les feuilles, de la même couleur cognac que la housse de mon portable,  jonchaient le bois où l’on demandait de « tenir les chiens en laisse ». Six chevaux noirs, des Mérens, surveillaient nos allées et venues. Une randonneuse suisse promit d’appeler au cas où, encourageant nos recherches aidées par le flair de Jim qui, en photo en fond d’écran dudit portable, « devrait retrouver le téléphone s’il est prétentieux ». Mais nul miracle, la ballade fut vaine, à l’exception de rencontres et du plaisir d’écouter Barbara ou la course des planètes, sur la route, avec un frère de coeur. Je cherchais mon portable, j’ai trouvé les autres. Ce n’est pas si mal.

LM

Un groupe de randonneurs qui le cherche encore, je suis en rouge au milieu…

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