C’est peut-être à cause des fleurs qu’elle s’est penchée ce matin-là de la fenêtre de sa chambre, bras écartés, tombant comme une pierre qui a roulé jusqu’aux rhododendrons. C’est Clara, la cuisinière, qui l’a découverte la tête écrasée dans la terre, la robe de chambre toute salie, remontée jusqu’à la taille. Je n’ai rien vu, rien entendu, je dormais. Mais Clara m’a raconté tout cela, comme elle l’a dit aux pompiers, puis à la police. Maman m’a serré fort contre elle et m’a juste murmuré à l’oreille « c’est fini ». Et malgré mes dix ans, je l’ai serrée à mon tour si fort que mes mains sont devenues blanches comme ces nuages qui balayent le ciel bleu. J’ai répondu « oui, enfin ». Et nous sommes restés ainsi, longtemps, se balançant d’un pied sur l’autre, dans la tiédeur de la chambre où le soleil était entré en force. Plus tard dans la journée, papa est venu s’allonger sur le lit, regardant le plafond comme un ciel bleu d’été sans nuages, un ciel pur, où plus un seul orage ne viendrait assombrir ses longues journées au château. Je me suis couché à ses côtés, maman aussi, et nous nous sommes laissés aspirer par le ciel bleu tandis que les chats grattaient à notre porte. Le lendemain, ils se sont tous enfuis et ne sont jamais revenus, happés par la forêt qui sépare le château de la mer, rendus à la nature et dormant sur la mousse qui recouvrent les pieds des arbres centenaires. Je m’y promenais avec grand-père autrefois, comme un refuge loin du château et de ses maléfices. Une grand-mère sans couronne, ni miroir, mais plus méchante que les contes de fées que me lisait Rose quand j’étais plus petit. Elle voulait papa, juste lui, rien que pour elle et personne d’autre. Les chats, ça ne comptait pas, juste pour avoir chaud la nuit, après la mort de grand-père.

Et c’est comme ça que tout a commencé. C’est bien plus tard que j’ai commencé à comprendre. A dix ans, le monde est une bulle de savon qui vous éclate entre les doigts sans prévenir. J’avais tant de questions à poser à papa, à maman, à grand-père, à Clara, mais pas une à grand-mère. Je ne souhaitais qu’une chose. Une seule. Qu’elle tombe de la fenêtre de sa chambre. Après tout, c’était bien grand-mère qui avait versé le poison dans la tasse de thé de grand-père et arrangé la voiture où Rose et moi avions percuté un arbre de la forêt, sans freins pour pouvoir s’arrêter. Et pourtant, mêmes morts, nous retournions tous les trois chaque été au château. C’était bon de pouvoir s’allonger maman et moi à côté de papa, même s’il ne pouvait s’en rendre compte. Et ne croyez pas qu’une fois de l’autre côté, on peut traverser les murs et les portes. On ne ressent plus rien. Le temps n’a plus aucune importance. Et pourtant il en faut pour apprendre à ouvrir une porte ou une fenêtre. Si grand-père et Rose n’avaient pas été là à mes côtés, je n’aurais pas trouvé la force de pousser avec eux grand-mère qui se penchait ce matin-là par la fenêtre. Je l’ai regardée se soulever puis retomber comme une vieille poupée molle jusqu’aux rhododendrons sans ressentir quoi que ce soit. Quand on est mort, on ne ressent ni la douleur, ni rien. Elle apprendra peut-être, mais franchement je m’en fous. Grand-père a aussitôt disparu comme une bulle de savon qui éclate pour toujours. Nous savions avec Rose qu’il nous restait peu de temps. Juste celui de s’allonger sur le lit à côté de papa et de regarder le ciel bleu, sans nuages gris, un ciel pur qui allait nous aspirer pour longtemps. Alors j’ai serré fort la main de papa pour qu’il ressente ma chaleur, pas celle d’un chat pour sa fourrure, son enfant de dix ans prenant pour une dernière fois celle de son père avant de s’en aller. Alors papa s’est redressé d’un bond et a dit « Benji, c’est toi ? ». Les fenêtres se sont ouvertes d’un seul coup. Le vent est entré avec force, renversant les lampes et tournant les pages des livres sur sa table de nuit. « Benji, c’est toi ? ». Et Rose a rejoint grand-père sans me laisser le temps de lui dire adieu. J’ai caressé la joue de papa. J’aurais aimé lui dire « oui », mais quand on est mort, on ne parle plus. J’ai soufflé sur ses cils, puis ses cheveux. « Benji, c’est toi ». Papa m’avait reconnu. Et comme le souffle éteint la bougie, j’ai senti que je partais.

Par Gilles Paris

Dernier roman paru L’Été des lucioles Editions Héloïse d’Ormesson

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Voilà qu’en ce mois de septembre, ce fut à votre tour de rejoindre l’au delà, « peacefully », c’est à dire sans doute dans des circonstances bien différentes de ce pauvre Calaisien. Le premier n’eut pas droit à une ligne dans les journaux, et vraisemblablement loin, très loin des siens et de son rêve de traverser la Manche.

RIP

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C’était pourtant une quête à chaque fois pleine d’espoir, mêlant les prières à l’effort, et élevant la récompense au prix de l’effort. Comme il y pensait à cette odeur enivrante, ce craquant sous la dent et cette explosion d’arômes terreux dans le palais, capable de transformer un plat de pauvres en celui d’un seigneur. Déjà il imaginait sa joie de faire découvrir à ses enfants cette merveille née de la symbiose entre un champignon et un arbre grâce à ce sol calcaire sur lequel il était revenu vivre, loin de tout. Loin d’eux. Il n’avait pas été un bon père, il le savait. Rivé à son ordinateur à longueur de soirée, rentrant épuisé d’un travail qui lui permettait à peine de payer les traites de la maison, un petit pavillon bien propre en banlieue parisienne, il s’était retrouvé pris au piège, disant oui à tout. Sa femme, son patron, ses enfants. Luc avait vécu cette vie hors sol des années durant avant que Catherine ne rencontre quelqu’un d’autre. Un homme qui la regardait, qui la faisait rire, tant de choses que Luc avait cessé de faire. Les enfants avaient suivi le nouveau couple, ce nouveau père, comme des meubles et Luc avait fui, trouvant refuge dans ces collines où il avait grandi, baignées de soleil dès le mois de mars mais où il gelait à pierre fendre l’hiver venu. Là, il avait tenté de se retrouver, vivant en ermite, cherchant dans ses souvenirs comment il avait vu sa mère faire son propre pain, planter ses légumes et se nourrir sans jamais pousser un caddy dans ces rayons de supermarchés où les saisons n’existaient pas. Au fil des jours, il avait repris confiance en ses mains, en ses bras; de la terre avaient jailli des pousses timides puis la nature avait travaillé pour lui, imperturbable et généreuse nourrice. Il avait redécouvert l’attente, la sollicitude puis le bonheur de voir jaillir une tige puis s’élever dans les airs, tout à sa tache de grandir, les premières fleurs qui se transformaient en minuscules fruits. Avec respect, il avait alors joui une fois que le soleil et la pluie aient fini leur oeuvre de ces offrandes qu’on lui faisait. Du goût retrouvé avec ces tomates charnues et croquantes, de la peau lisse et brillante des aubergines, de la finesse de ces carottes de jardin. Puis l’été était passé, les melons avait laissé la place aux courges et sous le sol, Luc s’était alors mis à  imaginer aux alentours des chênes la valse souterraine et magique, débutée au printemps. Comment leurs racines avaient servi d’hôtes aux fins filaments du champignon, les deux se nouant amoureusement pour donner naissance trois mois plus tard à ces petits cailloux noirs que l’église nommait les champignons du diable. Il y avait en effet quelque chose de surnaturel dans ce condensé de saveurs à la fois terreuses, presque animales et d’une finesse inouïe, à l’odeur envoûtante et que l’on volait aux entrailles de la terre. Voilà qui laissait l’homme circonspect, incapable de reproduire ce miracle.

En y songeant, il en aurait pleuré comme ce matin où il avait vu Marius, 8 ans et sa soeur, Manon sur le quai de la gare, avec leur petit brassard sur lequel était inscrit leur nom. Des mois qu’il ne les avait vus, qu’il n’avait serré leur petit corps chaud contre lui. Papa, papa. Ils n’avaient pas oublié le mot; leurs bras s’étaient enroulés autour de son cou. C’est qui, lui? avaient-ils ensuite demandé en voyant Max sauter dans la voiture. La maison s’était emplie de leurs cris, de leur course dans les escaliers, voulant voir leur chambre et marquer leur nouveau territoire. Puis, Marius avait vu la petite pioche sur le buffet, ce petit outil qui n’avait pas réussi dans les mains de son père à renouveler le miracle perpétué par des générations d’hommes de la famille. Il s’en était saisi, obligeant Luc à raconter l’histoire de ce diamant noir qu’il avait espéré, jour après jour, pendant un mois, leur offrir ce soir de réveillon. On le trouvera tous les deux s’était écrié Marius, attrapant son manteau. Père et fils étaient alors sortis avec le chien dans le froid, marchant d’un pas rapide et grave dans le soir tombant tandis que Manon avait commencé à faire cuire les panais, ces drôles de carottes blanches qu’elle voyait pour la première fois, et de faire une soupe où chacun d’eux espérait voir flotter bientôt des copeaux noirs. Lorsqu’une heure plus tard, Luc et Marius étaient revenus, les yeux brillants, Max bondissant autour d’eux, Manon avait poussé des petits cris de joie. Cette odeur, c’était irréel. La truffe, grosse comme un oeuf, avait été posée au milieu de la table comme un trésor qu’elle était. Car, avec elle, bien plus qu’un mets rare offert à ses enfants, c’était tout le passé de ces moments en famille qui réapparaissait; autant de souvenirs que Luc n’avait jamais connus avec ses propres enfants jusqu’à présent. Luc saisit alors, accrochée sur le mur de pierre, une râpe un peu rouillée, la passa sous l’eau pour en retirer la poussière et les toiles d’araignée puis, cérémonieusement passa dessus ce que la terre leur avait, avec bienveillance, offert pour ce dîner de retrouvailles, tout en songeant que ce soir de Saint Sylvestre, chacun et chaque chose avaient retrouvé leur juste place.

Par April Wheeler

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Au fil des jours, le vide entre eux n’avait cesser de se creuser, sans même qu’il ne s’en aperçoive. Ni acteur, ni observateur, son regard était ailleurs comme ce samedi soir où elle lui avait montré son film préféré, Revolutionnary road. Un couple qui se délite, une femme qui s’éloigne irrémédiablement de son mari sans que lui non plus ne s’en rende compte. Un feu craquait dans la cheminée; Tessa fixait son amant sans que celui-ci ne le réalise, tout à lui-même. Et à personne d’autre. C’est à ce moment précis qu’elle avait su que c’était fini; que le jour où elle l’avait rencontré, elle s’était trompée d’histoire, « qu’elle s’était gourée de trottoir » comme elle lui avait fait un soir écouter le chanter Renaud, songeant à ce moment là à son ancienne histoire à lui; et réalisant aujourd’hui, qu’en fait, il s’agissait de la sienne.

Il ne s’était rendu compte de rien, enfin si, il avait alors raconté qu’il allait la quitter. Le pouvoir, on y revenait. Un jeu de dupes comme au poker. Assise dans le grand salon près de la mer, Tessa souriait. Avec elle, il n’avait jamais eu une bonne main. Elle regarda la table; demain, elle irait s’acheter des fleurs, savourant sa liberté retrouvée, étonnée que cette séparation n’ai pas même laissé une petite rayure dans son coeur. Décidément, elle vieillissait.

Par April Wheeler

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Par Gilles Charlassier

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La vie était pourtant là, partout autour d’elle mais elle n’avait plus la force d’y participer. De jouer dans cette grande cour où l’on pouvait aimer, voir demain sans crainte et se relever sans mal lorsque l’on était tombé. La peur alternait avec la tristesse, nulle distraction ne lui était désormais permise. Chaque action, chaque pensée lui coûtait avec la culpabilité de ne pas être à la hauteur, d’être pourtant une privilégiée face à la détresse qu’elle pouvait voir dans les journaux et à la télévision. Kate la prenait en plein fouet, comme une résonance à la sienne, ne sachant plus mettre de distance entre elle et le monde. Un monde qui devenait fou tout comme elle, cherchant une issue dans un brouillard toujours plus dense. Un brouillard qui rendait toutes ses journées semblables, qu’il fasse soleil ou gris dehors. Sortir était devenu un calvaire; Kate tentait de donner le change, essayant de sourire et donner un peu de vie à son regard qui était devenu si las.  Mais l’abîme dans lequel elle avait sombré ne lui laissait guère de chances; son seul espoir était que ses enfants demeurent dans leur innocence, qu’ils ne devinent pas que leur mère était devenue absente à elle-même; une automate qui prolongeait plus que d’accoutumé les câlins du soir, l’agitation prenant fin avant une nuit qui était de moins en moins réparatrice, le sommeil lui refusant même son aumône. Puis les premières lueurs du matin, les sirènes dans la rue, les enfants à réveiller, le froid qui ne la quittait plus, une nouvelle journée recommençait, désespérément semblable aux précédentes; des heures grises qui se suivraient alimentant ce mal de vivre qui était devenu son quotidien. Et dont elle ne trouvait pas l’issue, fantôme se débattant dans l’inconnu de ce qu’était devenue sa trajectoire, ses repères. Une chute libre qui devait avoir un fond, mais en ces premiers jours de printemps alors que les arbres commençaient à bourgeonner, Kate était bien incapable de deviner par quel moyen elle pourrait repasser de l’autre côté. Et de cesser enfin de dire à ses enfants: Maman est fatiguée.

Par Laetitia Monsacré

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Depuis ce Noël où petite, on l’avait oublié sous le sapin, elle avait pris les devants. Choisi de ne plus subir, de ne plus être atteinte tout en jouant le jeu car il le fallait bien s’y plier, ne serait-ce pour les enfants, mais pas au point d’en avoir la bouche ni les lèvres déformées par un herpès comme à ses douze ans. Ni les yeux remplis de larmes à voir sa mère emportée dans une civière, sauvée in extremis d’un oedeme de quincke une veillée de Noël rendue funèbre par la mort, quelques jours plus tôt, de son demi-frère.

Alice avait pourtant aimé ce dîner un peu plus savoureux que les autres soirs de la semaine, l’assemblée réduite qui avait permit de passer tôt à table, le feu dans la cheminée, le vin que l’on avait mis en carafe, exhalant ses parfums enfermés depuis des décennies dans la bouteille. Il y avait eu quelques cris mais c’était la vie pensait-elle. La vie qui lui donnait ce qu’elle attendait d’elle, pas des miracles, juste de quoi tenter d’accéder à sa dose de bonheur. Une petite dose rien qu’à elle, faite de ce qu’elle aimait, avec ceux qu’elle aimait. Bien sûr, manquait à l’appel son frère de coeur, celui qu’elle avait trouvé sur sa route à défaut du berceau. Il avait laissé la place, dans l’élégance, dans le repli. Jules et Jim ce n’était pas pour elle, d’autant que cela finissait mal. Et comme n’est pas Truffaut qui veut…

D’ailleurs, la suite avait bientôt ressemblé à un mauvais film; le dos qui se bloque; le mascara qui coule sous les larmes de douleur; une conversation dans le lit qui s’abat comme une fin de non-recevoir; les compromis qui virent à la compromission; les mots qui déchirent; le chien qui vacille, l’entendement aussi. Tout s’était mis à tanguer. Le ciel en cette fin d’année semblait s’être ouvert en deux, balayant les personnages d’une pièce de théâtre qui se transformait en tragédie, semblable à celle qui animait les dieux grecs. L’attirance magnétique revêtait les habits des êtres qui se sont déjà connus et se retrouvent ensuite pour le meilleur, et pour le pire. Il fallait solder dans cette vie là ce que l’on n’avait pas su régler dans les précédentes. Etre trahie, être déçue, se retrouver seule face à l’angoisse, perdre l’esprit à défaut de la vie.

Alice résistait tant bien que mal face à cette déferlante; elle savait faire, elle avait appris. Dans les livres, dans les films, dans la musique; dans les étés, dans les hivers. Et plus qu’elle ne le pensait, dans les autres. Les hommes, les femmes, les enfants, les animaux, les arbres, le soleil, la pluie, la lune, la terre. Elle avait la poigne, les planètes le lui avaient murmuré. Le mieux était à venir, pour ce qui lui restait à vivre. Tantôt seule, tantôt accompagnée. Tantôt triste, tantôt gaie. En un mot vivante, sans doute plus que beaucoup d’autres. Pas de biche à Noël, c’était le prix à payer.

Par April Wheeler

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Mais les traditions ne résistent jamais éternellement, et encore moins à la raison budgétaire. La cour qu’elle s’était constituée au fil des ans avait vu sa légitimité s’éroder au fil des ans en même temps que les prérogatives de sa souveraine. Les cartons de cocktail de première avaient commencé à se raréfier quand on s’est avisé que les invités n’avaient pas toujours l’élégance d’éviter d’égratigner  les productions qui ne répondaient pas à leurs goûts. Puis son royaume dut remettre son indépendance entre les mains de responsables financiers qui ne voyaient dans ces servitudes qu’un mal nécessaire dont il fallait limiter le manque à gagner. Le début de la fin arriva quand on commença à épier paroles et gestes de la dame qui avait peu à peu acquis un âge respectable – ce que les ressources humaines traduisent par inadapté aux évolutions du métier pour s’épargner des salaires devenus incommodant avec l’ancienneté.
En ces mois de tempêtes meurtriers,  elle qui était habituée aux mesquineries rivales et autres croques-en-jambes, avait pris ses dispositions pour prendre sa retraite juste avant l’arrivée du nouveau directeur. Trente ans de service, comme cela était passé vite avec Mozart, Noureev et tant d’autres. Mais un matin, le micro sournois qu’on avait placé dans son dos avait parlé. « Faute grave, vous êtes renvoyée »: il s’agissait en fait d’une banale indiscrétion dont on se servit habilement comme prétexte pour qu’escortée par un vigile – un concierge coûtait désormais trop cher – elle doive alors récupérer ce qu’elle pouvait de ses affaires, sans avoir le temps d’adresser un mot à ses assistantes et collègues, qui avaient d’ailleurs préféré se réfugier dans d’autres occupations… L’admiration parfois jalouse dont elle jouissait s’était évanouie face au colosse ébène qui s’impatientait dans le cadre de la porte – étranger à la maison, forcément pour cette tâche ingrate. On économisa alors une prime d’ancienneté jugée trop conséquente et les services financiers s’en félicitèrent. Une nouvelle ère pouvait commencer.

Par Gilles Moîné

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Boris se fit de plus en plus silencieux. C’était l’hiver. Chacun sortait peu; seuls les bruits des moteurs des voitures de la rue brisaient le silence, accompagnés de quelques mouettes. Noël passa. Les plus riches des copropriétaires étaient au ski ou au soleil, les autres, étaient absent eux-aussi, trop faibles pour braver le froid,  les journées sombres et l’escalier pour atteindre leur appartement. Une barrière plia sous une bourrasque plus violente qu’une autre et le syndic fut appelé par la mairie. On sonna partout dans l’immeuble, nulle réponse. La voiture de Boris était pourtant là. On téléphona, dans le vide. Boris était mort, seul, et sans un bruit sans doute aux alentours du Nouvel An, soit une quinzaine de jours plus tôt sans que personne n’y ait prêté attention. Dans le Pays d’Auge, le  journal local, ce fut la chute d’un relai téléphonique dans la ville qui fit la une cette semaine là. Pendant une journée, une centaine de personnes avait été privé d’internet, Facebook et autres TV connectée. Heureusement, cela fut vite réparé…

Par Laetitia Monsacré

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Sabine, la maîtresse de maison, la quarantaine bien orchestrée, nous recevait comme si nous étions des Princes. Elle nous envoyait par la poste des cartons d’invitation qu’elle peignait joliment :

Les soirées d’antan.
Samedi 2 juin.
20 heures.
Thème: Homme seul.

Nous accourions. Le temps était splendide. Les tables dressées dans le parc. Je remarquai les quelques abeilles qui commençaient à butiner autour de la glycine odoriférante, du thym et des iris. Ma femme me fit remarquer la nouvelle Ferrari du maître de maison, le banquier Lethune, mari de Sabine.

Ils étaient déjà tous là. Nous arrivions les derniers. J’avais eu une journée chargée. J’avais beaucoup écouté mes étudiants que je trouvais ces derniers temps plus perdus que jamais. Julien Lethune énumérait ses dernières acquisitions immobilières. Sabine le fit taire. Elle apporta quelques mousses de légumes printaniers que nous allions manger à la petite cuiller –pour nous mettre en bouche- nous dit-elle. Le sommelier nous servit un Château Grillet 1989. La soirée débutait donc.

Le rite des soirées d’antan était immuable. Chaque couple, à chaque nouveau plat qu’apportait Sabine, devait raconter une histoire dont le thème nous avait été imposé sur le carton d’invitation. Ce soir, Homme seul.

Caroline et Rodolphe commencèrent par l’histoire d’un vieux fou du Quartier Latin qui promenait sa solitude dans l’arrogance de la capitale, errait rue Soufflot, remontait vers le Panthéon, s’asseyait au Luxembourg, flânait Place de la Contrescarpe, connaissait bien les serveurs des cafés, ceux du matin, ceux de l’après-midi, les boulangères tôt levées, les marchands de glaces ou de crêpes, les graffiti d’un certain Luke la main froide « Excelle dans l’art de ne rien faire » et qui finissait, immanquablement par écrire sur les trottoirs de la rue Mouffetard à la craie blanche : « Je suis professeur de l’être. »

Le sommelier réapparut avec un Savennières Coulée-de-Serrant 1988 en même temps que Sabine déposait sur la table des blancs de chapon en salade marinés vingt-quatre heures « dans une huile d’olive de notre propriété de Saint-Rémy-de-Provence. » nous précisa Julien Lethune.

Clémence et Jean-Marie nous racontèrent qu’un matin, alors qu’ils avaient loué un petit appartement à Cannes le temps du festival, en ouvrant leur fenêtre de la chambre, ils avaient aperçu un grand drap blanc qui pendait le long d’un balcon d’un immeuble voisin. Ils avaient alors saisi la paire de jumelles qui dans la journée leur servait à dévisager les stars, et… ils y avaient lu un mot. Une syllabe. HOMME . L’étonnement les avait saisis le temps du petit déjeuner et ils oublièrent l’événement jusqu’au lendemain matin où ils ouvrirent à nouveau leur fenêtre. Cette fois-ci, ils lurent une deuxième syllabe, tranchante et ce rajout en faisait un appel au secours : HOMME SEUL.

Chambertin 1989. Ce fut le troisième vin que nous servit le sommelier dans des Daum.

Sabine nous pria de goûter un gigot d’agneau en croûte qu’elle servait, flanqué d’une purée d’ail agrémentée de mousserons et girolles.
Julien Lethune, assis à côté de moi, s’impatientait. Ces soirées qu’il supportait uniquement pour faire plaisir à sa femme ne lui convenaient pas du tout. Ce qu’il aimait, c’était parler affaires. J’étais en la matière, un piètre locuteur. Par politesse, je l’écoutais me vanter sa dernière performance boursière. Sabine le fit taire, pendant qu’il me chuchotait sa dernière phrase : « En une semaine, j’ai gagné 10 000 euros parce que j’ai eu du nez…  une jeune start-up. »

Charlotte et Christophe se remémorèrent pour nous une soirée qui les avait marqués lorsqu’ ils étaient  tout jeunes étudiants à Paris. Ce soir là, ils allaient écouter les choeurs de Saint-Petersbourg et attendaient sur le parvis de l’église Sainte-Eustache qu’on ouvrît les portes. Les minutes passaient, la file d’attente s’allongeait. En parallèle, une autre file s’était formée, celle des S.D.F. du quartier et de la soupe populaire. Très vite, ces derniers avaient lancé quolibet sur quolibet puis en étaient arrivés aux harangues violentes. Ils voulaient piquer tout le fric des bourgeois. La peur gagna les amateurs de chants sacrés. Subitement, un clochard resté seul dans son coin, prit la parole pour annoncer : « Ce qu’on peut vous prendre, vous ne le possédez pas. »

Quelques fromages de chèvre et un gorgonzola doux pour boire le dernier vin que les Lethune avaient fait entrer dans leur cave, un Gewurtztraminer Vendanges Tardives, grand cru Zinnkoepfle 1988 et que le sommelier nous servit dans des Baccarat.

Julien Lethune profita du remue-ménage du changement d’assiettes et de couverts pour poursuivre sa conversation avec moi. J’aurais bien aimé réfléchir à ce dernier axiome du clochard solitaire mais par déférence, j’écoutai mon voisin qui visiblement souffrait de ne pouvoir que posséder sans dire ses possessions. Après l’immobilier et la bourse, il aborda son yacht. « Il faudra que tu viennes faire un tour cet été, avec Géraldine. Sabine vous aime beaucoup. »

Et ce fut le tour de Claire et Louis qui débutèrent leur histoire après que Sabine, une fois encore, eut fait taire Julien. « Je te dirai quelque chose… après. » me confia mystérieusement mon voisin. Nous écoutâmes.

Claire et Louis allaient souvent en vacances en Normandie. Un vieil homme solitaire habitait dans le village familial. Nul ne venait le voir. Il ne parlait à personne. Régulièrement, il se rendait dans un hôpital psychiatrique et revenait s’enfermer chez lui. On racontait à son sujet une pauvre histoire : lorsqu’il était jeune, il avait aimé une paysanne d’un bourg voisin. Elle tomba enceinte. Il ne voulut pas de l’enfant, l’obligea à se faire avorter. Peu de temps après, il eut un accident qui le laissa stérile. La jeune fille le quitta. Il ne se maria jamais, finit sa vie seul, mais… il s’inventa un fils d’une quarantaine d’années, s’écrivit des lettres qu’il postait de la ville voisine et les recevait au village. Les lettres disaient: « Cher papa, tu me manques beaucoup… Dès que je pourrai, je viendrai te voir… »

Nous en étions au dessert. Sabine recouvrit les tables de nouvelles nappes sur lesquelles elle avait peint le mot de l’écrivain Colette « Si vous n’êtes pas capables d’un peu de sorcellerie, ce n’est pas la peine de vous mêler de cuisine. » Les femmes étaient toujours abasourdies par l’originalité de son accueil. Julien Lethune se pencha vers moi. « Toi qui es un sage… Comment dire?… » Sabine le fit taire car elle déposait devant nous de superbes tartes aux fraises et à la crème fouettée pendant que le sommelier débouchait un champagne Krug Clos du Mesnil. « A vous, mes amis  nous dit Sabine.   Quelle histoire allez-vous nous raconter ? »

Mais cette fois-ci, Julien Lethune eut le temps de me chuchoter avant que Géraldine ne commence son histoire : « T’ as vu les seins de Sabine? Je les lui ai fait refaire pour 3 000 euros. Une affaire, tu ne trouves pas ? »

Pour garder en bouche un arôme final, Sabine nous servait toujours un moka brûlant avec des écorces d’orange confites enrobées de chocolat, un chocolat noir qu’elle faisait fondre avec une pointe de rhum blanc.

  Par Dominique Saint Clair

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Emelyne et Julie assistaient impuissantes aux disputes quotidiennes. La nuit, elles dormaient dans le même lit, un petit lit à une place, se chuchotant des secrets, ourdissant des plans pour réconcilier leurs parents. Rien ne les faisait davantage souffrir que les cris de l’un et l’autre réclamant leur garde. Elles ne pouvaient se décider avec qui elles voulaient vivre. Papa était si rieur, si amusant. Maman était si sérieuse, si affairée. Ils étaient comme le miel qui coule sur le toast chaud, ou comme la grenadine qu’on ajoute à l’eau fraîche.

Constance choisit une femme pour la défendre : maître Elisabeth Fragonard. Simon demanda à leur ami commun, l’avocat Philippe Humbert, de bien vouloir l’aider dans cette rude épreuve.

Et l’épreuve fut rude. Chacun voulait la garde des deux filles? Alors, il faudrait étoffer le dossier, prouver que l’autre est le plus mauvais parent que la terre ait porté. Tous les coups seraient permis, comme dans un match de boxe thaï!

– « Qu’Est-ce que tu lui reproches à Constance? » demanda Philippe à Simon.

– « Elle n’a jamais eu besoin de moi… » répondit-il après un instant de réflexion.

– « C’est une plaisanterie! Dis-moi Simon? Tu penses que c’est un argument sérieux? »

 – «  Je ne sais pas… »

  – « Eh bien, moi je sais… Tu vas me faire le plaisir de te reprendre. Si tu veux la garde des petites, tu as intérêt à me trouver du solide… Elle ne te fera pas de cadeau. Je connais son avocate, une vraie teigne, une frustrée, une mal baisée. Elle s’est fait une spécialité des divorces. Elle se venge ainsi de tous les mâles qu’elle n’a pas su retenir. Crois-moi, il faut blinder ton attaque… »

Simon se trouva mal tout d’un coup. Ces derniers temps, il avait une boule dans l’estomac qui le brûlait comme un tison. Philippe qui l’avait vu grimacer, radoucit sa voix, le prit par l’épaule et lui conseilla :

– « Ne t’en fais pas. On va chercher ensemble la meilleure stratégie. En attendant que je te rappelle, va chez ton médecin. Il te prescrira quelque chose pour dormir. Tu ne peux pas rester ainsi. On dirait un mort-vivant.  »

            *******

 – « Votre mari ne doit pas avoir la garde de vos filles. S’occupait-il d’elles quand elles étaient bébés? Se relevait-il la nuit pour les biberons? A t-il déjà lavé, repassé leurs vêtements? Lorsqu’elles pleuraient, vers qui allaient-elles? Vers vous ou votre mari? Les a t-il réellement voulues vos filles ?» demanda maître Fragonard à Constance.

– « C’est moi qui ai décidé d’avoir un enfant, il n’a fait aucune remarque lorsqu’il a su que j’étais enceinte… Il a été heureux lorsqu’elles sont arrivées… » répondit Constance.

– «Vous direz qu’il n’a pas montré la joie qu’éprouvent les pères normaux… et… que leur arrivée dérangeait sa petite vie… Comment s’occupait-il de vos jumelles? insista l’avocate.

– « Il ne s’en occupait pas. J’étais là. Il me faisait entièrement confiance… Maintenant qu’elles ne posent plus de problèmes de garde et qu’elles sont si mignonnes et si sages, il voudrait les récupérer… »

– « Coup classique!… Pas question qu’il gagne… Faites-moi confiance. En attendant que je vous rappelle, réfléchissez sur ses incartades, ses infidélités. Je suppose qu’il n’est pas blanc de ce côté là non plus ? »

 Constance fermait déjà les poings, prête au pugilat que lui proposait son avocate.

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 Emelyne et Julie s’étaient mises en boule dans un coin du salon, leur caniche blanc en trait d’union. Foufou leur léchait les mains. Elles lui grattouillaient le dessus de la tête, il était éperdu d’amour. Elles étaient infiniment malheureuses. Elles sentaient que les événements se précipitaient. Papa ne dormait plus à la maison. Lorsqu’il téléphonait, maman fermait son visage. Et si Charline avait raison ? Charline était la meilleure de la classe. Elle leur avait dit qu’elle connaissait d’autres jumeaux dont les parents avaient divorcé et que le juge avait choisi la meilleure solution possible : le père avait obtenu la garde du garçon et la mère, celle de la fille. Emelyne chez papa et Julie chez maman? Ou le contraire? Elles pourraient peut-être échanger leur place de temps en temps! Papa ne s’en apercevrait pas, mais maman… Il fallait de toute urgence prendre une décision.

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  – « Dis-moi, Simon… Ce jeune garçon qui venait souvent chez vous il y a deux ou trois ans… C’était un voisin, je crois… Il me semblait amoureux de Constance… Il faudrait qu’on travaille là-dessus. Trouve quelqu’un qui pourrait affirmer qu’elle te trompait avec lui. Ça ne doit pas être bien difficile. Une bonne femme qui aurait été jalouse ou une grenouille de bénitier bien pensante qui se scandalise facilement… » Philippe farfouillait dans ses paperasses pour montrer à Simon le genre de lettre dont il aurait besoin pour étayer son dossier. « Je t’en prie. Ne fais pas cette tête. Je te le répète : la Fragonard ne te fera pas de cadeau… Ecoute, je vais te l’écrire cette lettre… Tu n’auras qu’à trouver quelqu’un qui veuille bien la signer. » Philippe prit son stylo MontBlanc et d’une écriture rapide, nota:

« Je soussigné, Madame X. certifie connaître Madame Constance V. Souvent, je l’ai vue avec le jeune Z. au chômage à l’époque. Sous prétexte de l’aider à porter ses paquets, il entrait très souvent dans son appartement alors que Monsieur V. était absent. Ils restaient ensemble une ou deux heures, les jumelles étant à l’école. Il m’est arrivé à plusieurs reprises de les voir main dans la main. Visiblement, une forte intimité les reliait.  Il va sans dire qu’ils étaient amants car au mois de …. alors que Monsieur V. était en déplacement, le jeune Z. a passé plusieurs nuits dans l’appartement avec Madame V… et les petites   dormaient… sous le même toit!.. »

Philippe tendit la lettre à Simon qui blêmit au fur et à mesure de la lecture. « Mais… Ce n’est pas vrai… Je ne peux tout de même pas lui faire ça!… » murmura Simon sans oser regarder son ami. « Es-tu bien sûr qu’elle n’ait pas été capable de te tromper avec ce jeune? Après tout, tu étais souvent absent il y a deux ans!… » répliqua Philippe en obligeant son ami à le regarder bien droit dans les yeux.

******

 – « Combien de fois votre mari vous a t-il trompée? Qui pourra témoigner contre lui? Quelles preuves avez-vous? Avez-vous trouvé des lettres? » Maître Fragonard débitait ses questions comme si elle lisait une liste de commissions. Constance lui tendit une note d’hôtel et de restaurant. Une chambre double à 400 euros. Deux petits déjeuners à 55 euros l’un. Deux repas, deux bouteilles de champagne : 625 euros.

– « Bien. Il suffira de chercher dans l’hôtel quelqu’un qui veuille bien décrire la demoiselle avec qui votre mari a partagé cette nuit d’amour… Je vais vous faire un modèle de déposition. Vous demanderez à la personne en question de recopier et de signer. Si vous ne trouvez personne, prenez n’importe qui qui veuille bien vous aider. Ça ne devrait pas être difficile de dégoter une femme de chambre trompée elle aussi…  Je soussigné, madame X. certifie avoir servi à l’hôtel Beauséjour en qualité de femme de  chambre. Au mois de juillet 2010, monsieur Simon V. a passé une nuit dans cet  hôtel en compagnie d’une jeune femme qui était d’ailleurs une habituée. Elle  venait régulièrement avec des clients de passage. Au mois de septembre 2010,   il est revenu pour une nuit ; cette fois-ci avec deux autres filles. Ils ont soupé tous les trois dans la chambre et bu deux bouteilles de champagne. Ils sont repartis le lendemain matin après le petit déjeuner. C’est moi qui ai fait les lits!…

En même temps qu’elle lisait la déposition, Constance fronça les sourcils. Maître Fragonard ne la laissa pas ouvrir la bouche.

– « Si voulez la garde de vos filles, croyez-moi, il faut mettre le paquet!… En ce moment, la mode est aux pères. Un vent de folie… Ils se découvrent tout à coup des dispositions pour élever et aimer leurs gosses… et les juges leur donnent raison!… Non. Non. Il faut présenter votre mari comme un dépravé. D’ailleurs… Etes-vous bien sûre que lors de ses longues absences, il n’a pas été capable d’une petite partie à trois si l’occasion s’en présentait? »

****** 

Emelyne et Julie en avaient fini de comploter. C’était décidé. Elles allaient faire ce qu’elles avaient dit. D’abord, écrire la lettre qu’elles laisseraient bien en vue pour maman et papa.

Chère maman, cher papa,
Depuis plusieurs mois, vous nous demandez qui nous préférons de vous deux. On a bien réfléchi. On n’a pas trouvé la réponse.

Charline nous a dit qu’on allait nous séparer. C’est sûr, ce serait une bonne solution. L’une chez maman. L’autre chez papa. Mais on a bien réfléchi. On n’arrive pas à se mettre d’accord. Qui chez maman? Qui chez papa?Alors, on a encore réfléchi et on vient de trouver une idée géniale. Nous voulons aller dans un internat, toute l’année. Vous viendrez nous voir le dimanche, tous les deux ensemble.N’est-ce pas que c’est une bonne solution? Personne n’y avait encore pensé. Le juge sera sûrement content.

P.S. Foufou passera une semaine chez maman et une semaine chez papa et le dimanche, vous le prendrez avec vous.

Emelyne, Julie

Par Mireille Poulain Giorgi

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Première lettre de saint Paul Apôtre aux Corinthiens – Chapitre 13
01 J’aurais beau parler toutes les langues de la terre et du ciel, si je n’ai pas la charité, s’il me manque l’amour, je ne suis qu’un cuivre qui résonne, une cymbale retentissante.

02 J’aurais beau être prophète, avoir toute la science des mystères et toute la connaissance de Dieu, et toute la foi jusqu’à transporter les montagnes, s’il me manque l’amour, je ne suis rien.

03 J’aurais beau distribuer toute ma fortune aux affamés, j’aurais beau me faire brûler vif, s’il me manque l’amour, cela ne me sert à rien.

04 L’amour prend patience ; l’amour rend service ; l’amour ne jalouse pas ; il ne se vante pas, ne se gonfle pas d’orgueil ;

05 il ne fait rien de malhonnête ; il ne cherche pas son intérêt ; il ne s’emporte pas ; il n’entretient pas de rancune ;

06 il ne se réjouit pas de ce qui est mal, mais il trouve sa joie dans ce qui est vrai ;

07 il supporte tout, il fait confiance en tout, il espère tout, il endure tout.

08 L’amour ne passera jamais. Un jour, les prophéties disparaîtront, le don des langues cessera, la connaissance que nous avons de Dieu disparaîtra.

09 En effet, notre connaissance est partielle, nos prophéties sont partielles.

10 Quand viendra l’achèvement, ce qui est partiel disparaîtra.

11 Quand j’étais un enfant, je parlais comme un enfant, je pensais comme un enfant, je raisonnais comme un enfant. Maintenant que je suis un homme, j’ai fait disparaître ce qui faisait de moi un enfant.

12 Nous voyons actuellement une image obscure dans un miroir ; ce jour-là, nous verrons face à face. Actuellement, ma connaissance est partielle ; ce jour-là, je connaîtrai vraiment, comme Dieu m’a connu.

13 Ce qui demeure aujourd’hui, c’est la foi, l’espérance et la charité ; mais la plus grande des trois, c’est la charité.

Par Sabine Aussenac

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Le facteur y est monté… Pirouette, cacahuète !
Rien. Aucune réaction. Le bébé semblait heureux mais n’avait guère envie de dormir.

Il s’est cassé le bout du pied, il s’est cassé le bout du pied .
-Ouin ! Ouin ! Ouin !…

Euh !… Il s’est cassé le bout du nez. On lui a raccommodé, pirouette, cacahuète !
Elle scruta avec attention le visage du bébé. Serein. Mais coquin. Elle en était sûre. Il l’attendait à la rime suivante.

On lui a raccommodé avec du joli fil doré, avec du joli fil doré. Mon histoire est terminée, pirouette, cacahuète ! Mon histoire est terminée….
-Areu- areu !…

Le bébé la regardait en gazouillant.

Je vais vous la-a- terminer. Je vais vous la-a-terminer…
-Ouin ! Ouin !…Ouin !…
Il manque une syllabe. C’est boiteux. Il l’a bien remarqué ! pensa-t-elle.

Il était un petit homme, pirouette, cacahuète ! Il était un petit homme…
Pour la énième fois, elle recommença la comptine, mais cette fois-ci, en chuchotant et plus question de toucher aux rimes ou aux assonances. Ce bébé savait tout de la poésie.
–Je vais vous la recommencer…
Elle regarda son petit-fils. Il dormait, un sourire aux lèvres. Ouf !

Elle sortit sur la pointe des pieds, évita la latte qui craquait, ouvrit la porte, la referma en retenant sa respiration.
A la cuisine, ses deux grands frères l’attendaient.
– Mamie, on a faim…

Ils lui sautèrent dessus, manquant la faire tomber.
– J’arrive, mes p’tits poussins. Balthazar ne voulait pas dormir. Le petit malin.
-Evidemment, lui répondit Melchior. Si tu ne respectes pas les octosyllabes… Le rythme est rompu… et tu troubles son endormissement…

Marie jeta un œil soupçonneux sur l’aîné de ses trois petits-enfants. Six ans. Un visage de latin-lover, et un Q.I. très éloigné de celui du poisson rouge. Quant à Gaspard, trois ans, il n’avait pas encore décidé de parler de façon intelligible. Seul son frère le comprenait et le traduisait  pour les adultes. Il y avait une connivence entre ces deux là qui la laissaient pantoise. Ce fut encore une fois le cas lorsque Gaspard s’assit devant son assiette, s’empara de sa cuillère pour la faire tinter contre le verre. Il chantonna des mmm-mmm-mmm dont le tempo régulier  ravit Melchior.
– Tu vois, mamie, même Gaspard te montre l’harmonie de la régularité.
– Oui. Bon. Euh…Vous avez faim ? J’ai fait une tarte aux légumes.

Gaspard montra sa main droite en écartant bien les cinq doigts et Melchior traduisit pour sa grand-mère :
– Cinq fruits et légumes par jour. Oui, oui. On les aura mangés aujourd’hui.

Oh ! Ces gosses…. pensa Marie. Je les adore, mais qu’est-ce qu’ils sont fatigants ! Ils ne peuvent pas être normaux comme tous les autres… Jouer avec les Pokemon, faire des courses de petites voitures, se coller devant la télé et penser à se bagarrer !
Le repas se passa comme d’habitude. Point n’était besoin de hausser le ton, de faire de remarques désobligeantes, de promettre ou de sévir pour qu’ils mangent, pour qu’ils restent assis. Après la tarte aux légumes, elle leur servit des blancs de poulet à la crème.
-C’est délicieux mamie, mais maman les aurait fait griller parce que….
-Nin-nin-nin, l’interrompit Gaspard. Maman… nin-nin-nin… graisse…

C’est bon. Elle n’avait pas besoin de traduction. Elle avait compris. Ses deux petits-enfants lui faisaient la leçon. Du coup, elle changea la fin de son menu. Elle avait envie de s’amuser un peu.
– Oh ! C’est trop bête…. Je croyais qu’il me restait des glaces…… Papi a dû les manger… Il est incorrigible. Il ne peut pas regarder la télé sans grignoter… Il vaut mieux, d’ailleurs qu’il n’en reste plus. Des pommes vous feront le plus grand bien. Qu’en penses-tu Gaspard ? Dans les glaces, il y a des œufs, de la crème…

Gaspard, avec sa bonne tête ronde de bouddha roulait des yeux malheureux. Sa bouche tremblota, s’affaissa. Il était prêt à pleurer. Marie se sentit fondre de culpabilité et de tendresse.
-Tu sais, mamie… De temps en temps, maman elle-même fait une petite entorse à l’équilibre alimentaire. Elle dit d’ailleurs que pour tenir sur la longueur, il faut savoir se faire un petit plaisir…. De temps en temps…
-Et de temps en temps…. C’est aujourd’hui ?  demanda Marie le plus sérieusement du monde.

Melchior haussa les épaules.
– C’est absurde.

Marie tendit la main à Gaspard, l’obligeant à se lever.
-Viens mon p’tit poussin. Tu choisiras la glace que tu désires. Il y en a encore au congélateur. Papi n’a pas tout mangé. Et toi, mon grand, tu en veux une aussi ?
-Oui… non pas parce que j’ai une échelle du temps différente de la tienne, mais parce que je viens de calculer mentalement les lipides qu’on a absorbés !
-Mais cesse donc de faire ton intello… Et cesse d’écouter ta mère !…

C’est un comble ! se dit Marie. Et elle pensa à toutes ses vieilles copines qui se plaignaient de leurs petits-enfants pour des raisons tellement éloignées des siennes.
-J’ai une surprise pour vous deux cet après-midi. Nous allons d’abord mettre les assiettes dans le lave-vaisselle. Et ensuite… Pendant le dodo de Balthazar, nous allons apprendre une chanson. Et on va monter un petit spectacle pour papa et maman quand ils viendront vous rechercher. Qu’en pensez-vous ?
-Tout dépend de la chanson, répliqua immédiatement Melchior.
-Nin-nin-nin…douce… maman…oui… nin-nin-nin…ouette, couette, non !
-Qu’est-ce que tu dis Gaspard ?
-Gaspard apprend à l’école, en ce moment Une chanson douce. Il l’adore, cette chanson. Mais il ne veut surtout pas Il était un pt’it bonhomme !  qu’il trouve idiote. Il a raison d’ailleurs.
-C’est une chanson très, très, très intelligente que j’ai choisie.
-Une chanson à texte, quoi!
-Euh !… Oui. Voilà. Une chanson à texte.
-Chante-la, mamie. Je te dirai ce que j’en pense.
-Il faut d’abord que je vous explique qu’il s’agit d’une vieille chanson des années 60.
-Ta jeunesse, quoi. Tu es sûre qu’elle va être très intelligente ?
-Nin-nin-nin… école.. finiiii…maman…. Nin-nin-nin…
-Mais quand vas-tu te décider à parler Gaspard ! C’est exaspérant à la fin. Qu’est-ce qu’il dit ?
-Il dit que maman nous a fait écouter de vieux 45 tours. En particulier Sheila. L’école est finie. Pour nous faire comprendre le mot ineptie.
-Antoine ? Elle vous a fait écouter le chanteur Antoine ?…MA-MAN …, dit Marie, sentant la moutarde lui monter au nez.
-Pourquoi tu t’énerves ?
– nin-nin-nin… calme… maman… nin-nin-nin… toujours…
-Qu’est-ce qu’il dit ?, murmura Marie à bout de force.
-Il dit qu’il ne faut jamais se départir de son calme. Ce sont les paroles exactes de MA-MAN.

Et en plus son petit-fils se foutait de sa poire ! Elle sentit le ridicule de la situation. Elle s’empara de sa vieille guitare.
-Asseyez-vous mes p’tits poussins.
Et elle se mit à chanter.

Pourquoi, pourquoi ces canons
Au bruit étonnant ?
Pourquoi, pourquoi ces canons?

Pour faire la guerre, mon enfant

Marie avait chanté le premier quatrain sans lever les yeux de ses cordes. Elle s’était remise à la guitare depuis peu et n’était pas trop sûre d’elle. Elle entama le deuxième quatrain, toujours les yeux rivés sur ses doigts. Ses deux petits-fils étaient silencieux. Elle les sentait absorbés, pris par la musique et les paroles.

Pourquoi, pourquoi plus souvent

Qu’on ne l’imagine
Faisons-nous la guerre aux gens ?
Ça fait marcher les usines

Pourquoi, pourquoi ces usines
Qui n’ont rien qui vaille ?
Pourquoi, pourquoi  ces usines ?
Ça donne aux gens du travail

Marie osa lever les yeux. Gaspard qui s’était assis sur les genoux de son frère, reprit la troisième strophe:

« Pourquoi ? Pourquoi ? nin-nin—vail ? »,obligeant Marie à suivre son rythme.

…ce travail
Dur et fatigant ?
Pourquoi, pourquoi ce travail ?
C’est pour gagner de l’argent

Pourquoi, pourquoi nin-nin-gent
Est-il donc si bon ?
Pourquoi, pourquoi cet argent ?
Pour acheter des canons

Resté jusque là complètement coi, Melchior accompagna son petit frère :

Pourquoi ces canons 

et laissa momentanément poursuivre sa grand-mère:

Qui nous coûtent tant ?
Pourquoi, pourquoi ces canons ?
Pour faire la guerre, mon enfant , conclut Melchior d’une voix ferme.

–Comment as-tu deviné la fin ?, demanda Marie, totalement abasourdie.
-Mais enfin, mamie… C’est la logique même!
-Nin-nin-nin gique !… , doubla Gaspard.
-Ecoute Gaspard…. Il va falloir que tu fasses des efforts et que tu te mettes à parler sinon on ne pourra jamais monter le petit spectacle. Pourquoi ne parles-tu pas ? Melchior, fais quelque chose pour ton frère.
–Tu sais mamie…. Einstein n’a parlé qu’à trois ans… . Ensuite… étant donné la chanson que tu as choisie, ça va être très simple pour le spectacle. Il suffit qu’on se partage les rôles. Gaspard posera la question Pourquoi, pourquoi. Moi, je poursuivrai le questionnement et toi, l’adulte, tu donneras la réponse. C’est la logique même.

C’est la logique même…. C’est la logique même…. Marie regarda de nouveau son petit-fils d’un air soupçonneux. Est-ce qu’il se fichait de sa poire ? Non. Impérial. Prêt à déposer l’or, la myrrhe et l’encens.
-Bien. Je vais vous la chanter une deuxième fois. Vous l’écoutez à nouveau et nous l’apprendrons ensuite.
-Mais enfin, mamie… Pour qui nous prends-tu ? Gaspard et moi, nous l’avons mémorisée. Hein, Gaspard ? Tu l’as retenue ? Tu l’as comprise, cette chanson ?
-Mes p’tits poussins… J’oublie toujours que vous n’avez pas des neurones de soixante-huitarde à la retraite, mais que les vôtres sont tout neufs, prêts pour partir à l’assaut du monde.
-Ne te dévalorise pas, mamie… comme dit MA-MAN !

Marie ne répliqua pas. C’était inutile. Elle n’aurait jamais le dernier mot. Elle reprit sa guitare sur laquelle elle avait appris l’Eau Vive  il y avait presque cinquante ans et fit un signe de tête  à Gaspard qui commença :
Pourquoi, pourquoi..

Et la répétition dura environ un quart d’heure. Tout était parfaitement huilé. Ils l’avaient effectivement comprise et mémorisée cette chanson. Marie était heureuse. Jamais dans ses rêves les plus fous elle n’aurait imaginé retrouver le plaisir du médiator, ce satané médiator qui lui tombait de la main au bout de vingt à trente secondes lorsqu’elle était jeune adolescente.
-C’est super, mes p’tits poussins… Vous êtes des merveilles ! On va faire un tabac ce soir quand papa et maman seront là. Ils vont être ébahis !…

Ouin ! Ouin ! Ouin !…
-C’est Balthazar. Ne bouge pas, mamie. Je vais le chercher.  dit Melchior en se levant brusquement.
Et il revint, son petit frère dans les bras qui continuait de hoqueter et de se raidir.
-Donne-le moi Melchior.  Mais qu’est-ce que tu as, mon pt’it poussin ? Tu as fait un cauchemar ? Ne pleure pas. On est là. Je vais te chanter Pirouette-Cacahuète !

Ouin !… Ouin !… Ouin !… Balthazar se remit à pleurer de plus belle.
-Mamie… nin…nin…nin… neptie… Balthazar…nin…nin…nin… ligent.
– Oh ! Gaspard ! C’est insupportable que tu ne parles pas ! Melchior, qu’est-ce qu’il dit?
– Tu pourrais faire un effort mamie ! Ce n’est pourtant pas compliqué de comprendre Gaspard. Il dit que ta chanson Pirouette-Cacahuète est tellement inepte qu’elle fait même pleurer Balthazar.

Ouin !… Ouin !… Ouin !…
-J’ai une idée ! Tu veux qu’on ne chante rien que pour toi ? En avant-première ?

Balthazar cessa brusquement ses pleurs et regarda son grand frère, en gigotant de plaisir.
-Mamie, reprends ta guitare. Balthazar va être notre public. On va l’installer dans son transat, face à nous, et nous, nous allons….
Melchior cherchait des yeux l’endroit le plus approprié pour figurer une scène.
– Mamie, pose le transat, là, sur le canapé. Ensuite, tu t’installes dans le fauteuil de papi, en face de Balthazar et  Gaspard et moi, nous allons nous asseoir à tes pieds.
– Areu- areu – areu !... »gazouilla Balthazar pendant tout le temps de l’installation.
–Tu es bien installé Balthazar ? Tu n’as besoin de rien ? On peut frapper les trois coups ? »
Il semblait à Marie que Balthazar comprenait tout, qu’il opinait du bonnet, qu’il applaudissait de ses deux mains à l’idée du spectacle qui se préparait devant lui. Entre temps, Gaspard avait filé à la cuisine et en était revenu avec une cuillère en bois qui lui servit à frapper neuf coups rapides, puis trois coups plus lents.

Pourquoi, pourquoi ces canons
Au bruit étonnant ?
Pourquoi, pourquoi ces canons ?
Pour faire la guerre, mon enfant

– Areu- Areu… Areu!…

Par Mireille Poulain-Giorgi

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Par April Wheeler

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Ce jour là, je devins une enfant de l’Europe. J’ai couru vers mon cousin français, mon Meaulnes expatrié, et lui ai lu fièrement une page du conte de Dornröschen  : la Belle au bois dormant s’était réveillée, des siècles d’obscurantisme et de manque de communication, de haines fratricides et de souffrances enfin anéantis par le bonheur simple de la culture partagée et d’une langue déliée. Cet instant a été mon ode à la joie.

Par Sabine Aussenac

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